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- Le pêcheur -

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- Sur la ville -

- Image éditée par la Maison est en carton -

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- Ma grand-mère n’a plus peur des renards -

Ma mémé est sur son dernier lit, je suis loin et sa disparition m’envahit…

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- Disparition -

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- Just married ! -

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- Et ta dame? -

- La mélancolie de l’araignée -

- La fierté de la méduse -

- L’errance du corbeau -

- L’isolement de la sardine -

- L’ambition du chameau -

- Le serpent…  -

- La fourmi -

- L’ivresse de l’anguille -

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- Les états d’âme -

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- Marion dans tous ses états -

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-Les clous : illustration d’une aventure malheureuse -

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- Variations -

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-Témoignage pour le magazine anecdotique Motif à Mots de Célia Callois -

Les livres du savant Griffin ont été volés. Mais qui a osé faire cela? Imaginez que cet individu ait réussi à appliquer la formule d’invisibilité sur son propre corps. Par pur hasard, vous vous retrouvez en présence de celui-ci. Et voilà, que sans raison apparente (!), le voleur devient visible pendant une seconde. Vous détenez alors l’identité de cet individu. Vous devenez témoin N°1. Votre honnêteté vous pousse à le dénoncer.

L .- Il était grand

C .- Dans les 1 mètre 70

L .- Avec les cheveux rasés

C .- Et très frisés

L .- Je n’ai pas bien vu ses yeux

C .- Il portait des lunettes noires

L .- Son regard paraissait sombre

C .- On ne voyait que les lunettes noires

L .- Je n’ai pas bien vu

C .- Il devait avoir dans les 30 ans

L .- Il devait avoir l’âge de mon père

C .- Il devait avoir 50 ou 60?

L .- Sa peau était toute ridée

C .-Il avait un visage très fin

L .- Je me souviens de son nez

C .- Un gros nez

L .- Très long

C .- Très épaté

L .- Il portait un costume

C .- Comme mon banquier, démodé, tout gris

L .- À rayures, très chic

C .- Pas de chaussures

L .- On ne se souvient pas de ses chaussures

Texte : Leslie Guivarc’h / Illustration : Chloé Marquaire

- AU DELÀ DES LIVRES -

Une animation à partir d’un livre, réalisée pour le New Zeland book Council…

-  http://www.youtube.com/watch?v=F_jyXJTlrH0  -

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LModifier l’article ‹ Blog de Chloé Marquaire — WordPresse livre sous toutes ses coutures…

Le Territoire des sens est un blog de recherche qui propose une réflexion sur les liens entre territoires réels et territoires imaginés. Cet espace existe grâce au travail de Andrée-Anne Dupuis-Bourret…A découvrir sans modération.

- http://territoiredessens.blogspot.com/search/label/Livres%20d%27artiste%20%2F%20Artists%27%20books -

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- Dan Collier -

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- Lisa Kokin-

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- Alex Alexandrou -

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“Petite histoire qui gratte” est publiée par les Éditions Graine d’encre

- Paris 16 janvier -

Je suis émue. Je traverse l’aéroport, je le trouve élégant et intime.

Je garde la mémoire du visage de l’homme qui a partagé mon dernier café parisien dans cette petite fenêtre ronde qui sépare ceux qui partent de ceux qui restent. L’émotion attise mes larmes. Je pars. Maintenant j’en prends conscience. Par une vitre couverte de gouttes de pluie j’observe le commandant de bord tranquillement assis derrière ses tableaux lumineux, c’est étrange de penser que c’est lui qui va nous mener si haut dans les cieux. Être seule dans un avion, cela fait longtemps que ce n’était pas arrivé…Je sens qu’il est précieux ce voyage en solitaire. Demain je retrouverai Leslie à l’aéroport de Buenos Aires, comme elle dit, cela rend le bout du monde famillier! Je suis heureuse, calme et tranquille et ces heures de vol dans le nul part des cieux vont donner à mon esprit l’espace dont il a besoin pour réaliser ce qui lui arrive. Maintenant je le sens, je suis déjà partie…

- Aeropuerto de Buenos Aires, domingo -

Esperando a Leslie…

J’ai changé mes derniers euros pour mes premiers pesos, passé la douane comme une fleur sans avoir besoin de montrer mon billet de retour et je prends mon premier petit déjeuner argentin sans même avoir aperçu un morceau de ciel. Cela me semble insolite d’imaginer le visage de Leslie surgir tout à coup de derrière ces portes anonymes.

Il est 13h45 à Buenos Aires et je lis sur le tableau de contrôle : Vuelo – Rio de Janeiro – Aterrizado-

- 1h27 – Dernière image des carcasses d’oranges après une longue journée tourbillonnante…

- Lunes 18 -

Buenos Aires nous a vite plongé dans ses contrastes.

On a déambulé dans les rues avec candeur, fascinées par ce que nos yeux trouvaient à voir. C’est un curieux mélange de modernité et de tradition, ce qui rend certaines situations loufoques.

En cherchant une terrasse agréable où aller savourer notre première bière fraiche, nos avons entendu un air de tango qui résonnait sous les arbres…C’était un bal populaire ou se côtoyaient danseurs en tous âges.

Et pour donner toute son authenticité à notre première soirée argentine, nous sommes entrées dans le petit resto qui fait les plus gros bife a la parilla…on s’est dit que ce devait être triste d’être végétarien en Argentine.

Servie sans garniture!!!!!!

Tout ça c’était hier, quand nous avions encore l’âme légère et l’humeur vagabonde qui se sont faites ensevelir par la terrible nuit que nous avons passée dans l’hôtel Clan, le seul où il restait deux lits vacants pour abriter nos petits corps fatigués… Je crois qu’aucune description ne saurait rendre comme il se doit l’atmosphère glauque et hideuse qu’il y régnait.

Jeunes hippies surexcités, se bourrant de drogues en tous genres sur une techno violente et à fortes décibels, les lits sales et défoncés, le sol jonché de débris de festivités, les chambres collectives et sans clefs et nous, toutes penaudes au milieu du chaos. Dans la nôtre vivait une jeune Hollandaise depuis 4 mois, ses affaires toutes éparpillées au sol, et elle, à peine emballée dans un drap déchiré qui la protégeait vaguement du vieux matelas souillé! Pour notre première nuit, nous dirons que c’était très authentique mais tout de même un peu violent!

Notre lundi à donc consisté à fuir le sordide hôtel pour se réfugier dans un bar élégant d’où chercher une nouvelle maison, avec la complicité de notre sage ordi et de la wifi qu’ici on trouve plus facilement que du café!

Dans notre désespoir nous avons eu la preuve que les Argentins étaient drôles, serviables, attentifs et Argentins (c’est à dire, comme les clichés malicieux que nous avions en tête)…

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- Mercredi 20 -

Les journées sont ensoleillées et foisonnantes. Nous avons goûté les prémices de la vie artistique Portenienne, et laissé nos pas nous guider à travers le dédale de rues, mes yeux toujours émerveillés par les parlophones des immeubles qui laissent présager des trésors cachés de cette ville que j’ai du mal à définir. Tous les contrastes les plus fous se mélangent avec une simplicité étonnante, qui parfois me donne la sensation que la laideur trsite mange tout ce qui pourrait être beau, et parfois au contraire, que ces petits détails précieux illuminent ce qui semble rongé et sinistre.

On ne fait pas deux fois le même voyage, nous le savions avant même de penser celui-ci. L’arrivée à Buenos Aires n’est en rien comparable avec le dépaysement que nous avions ressenti en mettant les pieds dans la fôret amazonienne, cela semble aller de soi lorsque c’est formulé ainsi, mais dans nos esprits, la confusion subsiste… Cette fois nous sommes arrivées dans une capitale, pour rencontrer des personnes et des lieux avec qui travailler, créer des attaches et chercher à échanger, tandis qu’il y a quatre ans nous étions venues perdre pied. Les rencontres et les découvertes que l’on fait en voyage ne sont rien d’autre que la continuité de ce que l’on traverse dans nos vies sédentaires…Il y a une logique à tout cela.

Nous avons découvert avec ravissement que l’hôtel cachait une sublime terrasse sur sa tête d’où couler des heures oisives…Et le hamac qui s’y balance nous rappelle des saveurs tropicales…

Jeudi 22 – Les découvertes et les rencontres…

Au fil des pas nous découvrons des lieux merveilleux qui renferment à leur tour des petits trésors. Expositions en tous genres, jardins de fleurs ou de papillons, grands comedors où la viande saigne et crépite sur le feu… Mardi nous sommes allées – grâce à quelques combinaisons savantes de métro trencito y colectivos – découvrir l’atelier de lithographie/ galerie d’arts graphiques de Natalia Giacchetta en bordure de Buenos Aires. C’est certainement sur ces énormes pierres et sous les presses majestueuses, que verront la lumière les prochains projets sortis de nos deux têtes, quatre mains et mille idées et directement inspirés des territoires infinis de la Patagonie ou de la pampa qu’il nous reste plus qu’à aller explorer…

En attendant on continue à se nourrir de protéines dont on tente d’ignorer qu’elle sont certainement constituées de 92% de soja transgénique, de profiter des rencontres en tous genres, d’essayer de comprendre mieux cette ville aux dédales perpendiculaires, d’acclimater nos corps à la chaleur écrasante et nos esprits à ce nouveau quotidien…

Petit à petit les projets se concrétisent, on évoque avec tranquillité et méthode ce sur quoi nous voulons travailler…Écrire, dessiner, imaginer de nouveaux livres, organiser une exposition collective de livres d’artiste comme celle que nous avons montée à Paris, cela semble à la fois ambitieux et grisant, rencontrer les artistes avec qui travailler, chercher le lieu où présenter l’évènement, s’entourer des bonnes personnes avec qui porter ce nouveau défi. Construire une exposition de cette ampleur dans une ville inconnu, dans un pays dont on ignore tout, cela semble fou et c’est certainement ce qui nous donne le courage d’y croire. C’est aussi un fil merveilleux avec lequel tisser des liens et rendre ce qui nous entoure plus familier…Être étranger me donne toujours la sensation que l’on peut voir beaucoup plus grand et plus loin que dans notre propre quotidien. C’est pourquoi on se dit que très bientôt nous aurons le plaisir et l’honneur de vous convier à notre grande inauguration au Palais des glaces…

Trève d’humour, il est l’heure d’aller faire marcher nos pieds le long de ces longues avenues au flux infini d’automobiles…

-  Sabado – Looking for Tetro…

Nous avons erré le long des rues désertes de la boca, à la recherche du théâtre de Tetro et fuyant les terrasses et les shows de tango spécialement conçus pour les touristes venus visiter le quartier le plus authentique et pittoresque de Buenos Aires…Nous n’avons trouvé que des rues aux maisons basses et colorées, flanquées de mille fioritures qui laissent présager d’une époque plus téméraire. Ce quartier est devenu multicolore après que ses habitants aient pris l’habitude de peindre leurs baraques aves les fonds de pots de peinture destinés aux bateaux. Le mélange entre la sensation d’abandon et la gaité des couleurs est étonnant, cela donne au quartier un air de parc d’attraction déserté. Mais c’est bien là que l’on trouve l’âme Portenienne et que les murs semblent raconter les siècles. Nous nous sommes approchées du rio, qui selon un habitant du quartier, serait aussi pollué que le Gange. Après avoir douté de cette probabilité, nous confirmons unanimement qu’il est certainement plus commode de se baigner dans les eaux sacrées du Gange que de plonger le petit doigt dans l’eau noire et épaisse du Rio de la Plata…

Plus je me promène et plus je me sens curieuse. Je me passionne pour ces infimes détails qui font le charme incompréhensible de cette ville : l’élégance des entrées d’immeubles, le raffinement des parlophones, les voitures loufoques et déglinguées, les bus “colectivos”que chaque chauffeur décor à sa guise et les morceaux de poésie laissés ça et là au hasard d’un mur… Je me suis également prise de passion pour la Guia-T, un livret qui renferme chaque rue, chaque cuadra de la ville, le tout savamment rangé sous forme de petit plans, lesquels sont à nouveaux rangés par cases auxquelles correspondent d’autres cases qui elles renseignent sur les colectivos qui passent à proximité de ces rues…C’est très mathématique, un peu casse tête et follement captivant ! J’aime aussi les colas (petites files indiennes) que forment les Argentins derrière un poteau sur lequel est négligement collé une étiquette avec un numéro. Il s’agit en fait d’un arrêt de bus et de ses futurs passagers disciplinés et résignés dans la chaleur estivale. Les colectivos se payent en petite monnaie dans un pays où les pièces sont tellement rare que cela suppose souvent d’anticiper bien avant de monter dans son bus afin de réunir les piecettes nécessaires. Autre chose intriguante, les prix et la valeur des choses. Un café coûte entre 7 et 10 pesos, tandis qu’une bière en bouteille en terrasse en coûte 12, le métro 1, le croissant entre 2 et 3, une pièce de boeuf entre 20 et 40 selon le lieu, une nuit d’hôtel 40…Bref, je suis toujours incapable de comprendre ces disparités. C’est fascinant d’avoir la sensation de découvrir, cela rend vivant!

La chaleur est écrasante, il est 2h30 du matin et la fraîcheur n’est toujours pas tombée. Leslie dort paisiblement tandis que dehors les décibels s’en donnent à coeur joie. Ici, la voiture est reine et son activité ne se repose jamais!

Vous pouvez visiter mes petites collections pour découvrir les parlophones et les voitures que je cueille inlassablement au fil de mes promenades.

- Mardi, c’est la nuit, il est déjà mercredi…  -

Buenos Aires et ses paradoxes. C’est ce qui fascine ici, l’idée qu’on se fait de cette ville portuaire, capitale du tango, et ce qu’on y découvre réellement. Des rues quadrillées où roulent frénétiquement et dans le plus grand chaos des milliers de voitures maitresse indéniables des lieux puis tout à coup une terrasse posée au milieu d’un trottoir, des immeubles en pierre de taille tout en  balcons et moulures se faisant manger par des tours conçues comme des lubies architecturales, des quartiers pauvres nettoyés et devenus les quartiers chics, les élégantes boutiques jouxtant les échoppes de fortune, la fourmilière des colectivos aux allures de tigres fauves qui sillonnent la ville, la réserve naturelle construite de toute pièce sur une ancienne décharge, les eaux noires du Rio de La Plata dans lesquelles s’ébattent joyeusement les portenios qui n’ont pas trouvé où fuir la chaleur asphaltée de l’été, les maisons bariolées de la Boca qui semblent toutes droit sorties d’un rêve d’enfant, les voitures démantibulées côtoyant les cadillacs flambants neuves, les sourires affables qui se vexent au moindre clignement de sourcil, les cartoneros qui sillonnent les rues de nuit pour démonter les poubelles et les réorganiser en petits tas triés par matériaux , les sirènes des voitures de police dignes d’une  bande son des pires jeux vidéo…Mes yeux sont amusés sans cesse et je crois que ce sont ces rites loufoques qui me rendent petit à petit amoureuse de cette capitale tentaculaire…On dit des Porténiens qu’ “ils sont des Italiens qui se prennent pour des Anglais et qui parlent espagnol”… Je trouve que cela résume assez bien les choses.

On a enfin découvert un espace de pure nature dans ce monticule de béton, cela nous a rappelé tout à coup où nous nous trouvions et a ravivé notre envie d’aller découvrir l’interior (c’est la manière dont les Porténiens appellent le reste de leur pays), autant dire qu’ils n’ont que très peu de considération pour cette immensité qui les entoure. Là encore un proverbe traduit bien l’état d’esprit de l’égocentrisme Portenien :  “Dieu est partout mais ne reçoit qu’à Buenos Aires” . Mais avant de plier bagage et de lancer nos pieds curieux sur les routes, nous prenons le temps de mettre en place les différents projets de travail que nous avons commencé à construire. Les rendez-vous se succèdent avec succès, ce qui nous donne l’énergie et l’envie d’y croire! Nous espérons bientôt pouvoir annoncer la première exposition Sud Américaine de Graine d’encre…

- Je pourrais à nouveau écrire mardi, c’est la nuit, on est déjà mercredi – sauf que depuis il s’est écoulée une semaine…

Une semaine à chercher l’élan pour remettre en marche nos corps devenus citadins, à faire nôtres ces rues dans lesquelles nous avons trouvé nos repères, à travailler pendant des heures aux tables des cafés les cheveux volants au gré des ventilateurs, à râler contre les empanadas puis à en manger d’autres, à dire qu’il faut vite aller se rafraichir dans une rivière mais à laisser passer les jours, à rencontrer des personnalités qui nous font voyager et rêver et à essayer de vraiment réaliser où nous sommes…

Dans la douceur du soir, dans l’air frais et sucré qui court sur la terrasse, j’observe le ciel dans lequel les nuages ont fait un grand champ de coton dans lequel dormiraient je m’endormirais bien. Derrière moi flotte le hamac qui me fait sentir que, pas très loin, au bout de ces longues avenues, derrière les bâtiments titanesques, s’étendent les espaces infinis. C’est une sensation à la fois émouvante et inquiétante, perdre tous ses repères, accepter de se laisser aller à l’inconnu sans savoir ce qu’on y cherche ni ce qu’on y trouvera. La magie du voyage réside en cela, je le sais pour y avoir déjà goûté et pourtant cela me fait me sentir toute petite.

J’ai la sensation qu’il y aura le voyage en Argentine et le voyage à Buenos Aires. Je me plonge dans l’épaisseur de cette ville avec fraîcheur et ingénuité, car elle me fait me sentir curieuse et vivante comme j’oublie trop souvent de l’être lorsque le quotidien me rattrape. C’est étonnant car ici je me sens à la fois plongée dans un rythme de travail qui pourrait ressembler à celui de Paris et pourtant l’exotisme et la nouveauté confèrent à chaque rencontre, à chaque petite histoire liée aux efforts que je donne pour réaliser des projets dont je ne sais pas toujours bien s’ils sont des lubies ou des idées viables, une saveur d’exotisme  enivrante…

Je ne me lasse pas de ces maisons de taules, de bois, de couleurs, de pierres sales qui peuplent les rues de la Boca…

- Mercredi, ce n’est plus la nuit mais la pluie -

Buenos Aires est toute mouillée, des  gens en petites tenue se baladent sous des parapluies, les tongues baignant dans les eaux troubles. J’aime ces déluges d’été, ils me font me sentir à la fois proche de ma soeur, là bas, sous son équateur, et de ceux qui, de Brest à Strasbourg, sont emballés dans leur hiver. Leslie a su affronter notre immobilisme et à rapporté de sa virée matinale, deux petits billets pour Salta. Elle a su obtenir nos places préférées, celles qui se situent tout à l’avant du bus, là où la route s’ouvre sous nos pieds. Dans la moiteur tropicale, nous préparons le terrain pour l’aventure nouvelle qui nous attend. Dire au revoir, ranger nos sacs et remettre nos muscles en route…

Buenos Aires bajo la lluvia…

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Dans ces paysages sauvages, plus de dates, plus de jours, seule une lente temporalité rythmée par les routes noires entrecoupées de lignes jaunes, parfois  sableuses, ou poussièreuses où les roues de la voiture crissent comme des cailloux dans la bouche, les deserts de cactus, les montagnes rouges puis jaunes, sèches où démesurément verdoyantes, des rios immenses sans eau, des kilomètres qui défilent, les retrouvailles avec les cholitas et leur laine colorée, les sourires andins aux dents éclatantes, les feuilles de coca et leur amère saveure, et les airs de carnaval qui se deversent dans nos oreilles et nous transportent dans des danses primitives et délicieuses. on a retrouvé notre Bolivie avec amour et émotion.

Je voudrais laisser les mots glisser mais Leslie m’attend sur une petite terrasse, elle est la gardienne de nos sacs, un peu prise en otage par ces trésors qui n’ont de valeur que pour nous mais certainement injustement convoités par les âmes errantes qui sillonent les terrasses. J’ai confiné toutes ces images dans le petit boitier de la caméra cachée dans le ventre de l’appareil photo magique de Guillaume.  Je prépare un road movie sur fond de musqie carnavalesque, attention les yeux! Je fouille vite vite vite dans le dédale de cet ordinateur pour tenter de trouver une photo…

J’ai fait la manipulation un peu à l’aveugle, le hasard est tombé sur une belle averse…Ce soir, on dormira dans le bus à destination de Cordoba, bien installées à nos places prefèrès, celles tout a l’avant derrière le parebrise au dessus du chauffeur. Hmmm

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- Nuit sans sommeil avant départ a Valparaiso -

Mes messages ont perdu leurs accents car les claviers ont des secrets que je n’ai pas su percer. Nos pieds s’évadent avec tant d’allégresse sur ces grandes routes pleines de réjouissances, qu’il est difficile de les contraindre a se reposer sous un écran d’ordinateur. Les doigts préfèrent le rythme du stylo sur les feuilles rugueuses de mon carnet, ce qui est rassurant, la technologie n’a pas entièrement pris le dessus. Au fur et a mesure des kilomètres, les pensées prennent forment, les interrogations évoluent, puis les doutes s’immiscent, déforment les pensées, leur donnent de drôles de saveurs, parfois douces parfois amères, on s’interroge sur le voyage, ses raisons, ses justifications, sur soi, nos choix et nos désirs, bref, ces petites pensées qui nous accompagnent tout le temps et qui se matérialisent différemment selon que l’on côtoie une rivière, un champs de tabac, un désert de roche, une Tour Eiffel ou un cactus. Pour faire des ponts sans transitions, nous venons de visiter a Valparaiso une oeuvre toute a fait originale de Gustave Eiffel, une ancienne prison délabrée mais dont une balade entre les murs laisse imaginer des scènes tragiques d’hommes-animaux entreposés les uns sur les autres, parfois les uns dans les autres, mais pour leur gloire, le tout dans un bâtiment pensé et réalisé par le créateur de la tour la plus célèbre du monde. Cette visite de prison était des plus originale car proposée par un comédien ancien taulard fugitif qui avait su défier la vigilance des plus grandes prisons du continent. Mais ce serait ne pas rendre justice a Valparaiso de ne parler que de sa prison désaffectée puisque depuis que nous promenons nos pieds dans ses ruelles, nous ne cessons de nous émerveiller de ses collines qui se déploient inlassablement sur le Pacifique et auxquelles sont accrochées des petites maisons carrées en taule ou en bois de toutes les couleurs. Pour la deuxième fois nous répétons l’expérience chilienne, mais cette fois ci avec succès. Nous avons négocié avec les douaniers pour passer nos feuilles de coca de l’autre coté de la frontière, symbole tout a fait dérisoire mais au combien précieux de nos amours andins. Et puis nous avons visité ces fameux sommets entourés de collines sableuses qui ne se laissent caresser qu’au prix de longues marches essoufflées et d’un sérieux mal d’altitude, ce qui rend ces grandes montagnes familières et rassurantes, même si nous sommes bien heureuses d’en être redescendues. Sans transitions nous passons d’un ete lourd et humide a des courants d’airs pacifiques gelés, d’une montagne lunaire a une ville colorée, d’un champ de tabac a un champs de maïs, a une route sinueuse. Les âmes changent d’état comme les pieds de température, les joies du voyage… Demain soir nous prenons une nouvelle fois notre envol, vers la Patagonie; l’été austral ne nous parle pas encore mais je crois que l’on va vite en comprendre l’essence. En jeunes femmes prudentes nous avons fait quelques emplettes de pulls et k-ways. Peut-être que la vue d’improbables glaciers suffira a nous réchauffer et a nous faire comprendre pourquoi nous sommes la.

L’Aconcagua vu depuis les 4200 mètres que nous avons bravement gravis!

Et quelques vues de Valparaiso….

A 4 heures du matin, la mémé chez qui nous logeons fait une apparition hirsute dans le salon et m’explique qu’il faut que j’aille me coucher car ce n’est pas l’heure de faire de l’ordinateur et puis elle s’inquiète a savoir si je vais bien savoir l’arrêter…Suite des photos a la prochaine séance.

- Dessins et installations partout sur les murs, les toits, les balcons -

- Petite vue bucolique de Viña del mar -

- Récit d’une nuit dans les bras d’un terremoto -

- Scènes parallèles -

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Reportage…

- Derrière la caméra de Lionel -

- Synopsis -

Trouver un village d’environ 1100 habitants situé a 500 mètres d’altitude et sur la latitude  45 · 39 -02 dans l’hémisphère sud. Ces coordonnées sont les mêmes que celles de Rontalon, le village de Lionel en France, a la différence près qu’il se trouve de l’autre coté de l’équateur..

Ce documentaire interroge les habitants de ces deux petits villages sur leurs traditions et coutumes, sur leurs activités économiques, et les métiers  emblématiques de chacun.

Il tente aussi d’apporter un regard sur des réalités différentes aux habitants qui pour la plupart, ne sont jamais sortis de leurs frontières.

Lionel a fait ses calculs, le village de Rontalon bis se trouve en pleine patagonie argentine et s’appellerait Rio Mayo…

Pour parer a ses lacunes d’español, nous sommes embauchées pour servir d’interprètes…

- Samedi 6 mars -

Partis en quête de Rio Mayo, nous arrivons en patagonie argentine après un enchaînement savant de bus et bateaux en tous genres. Les montagnes verdoyantes se changent progressivement en déserts arides, puis arrivés dans une ville qui semble s’être arrêtée de vivre, nous apprenons que pour le jour, il n’y a plus de bus pour poursuivre notre voyage.

Nous écumons toutes les possibilités mais pas facile de faire des miracles au milieu de cette pampa hostile.

Lionel est plus que jamais résolu a rejoindre son but aujourd’hui même, alors nous éprouverons notre bonne étoile et nous lançons dans l’alternative auto stop, la, au milieu de ses routes infinies et inhospitalières qu’aucun véhicule ne semble emprunter…

Il est 17 heures, le soleil est encore brûlant mais la nuit n’est plus très loin non plus. 150 kilomètres de piste nous séparent de Rio
Mayo. Je suis très sceptique.

17 heures 30, improbable, un long camion remorque se traîne comme une chenille sur cette route silencieuse. Il est évidemment notre seule chance alors je me jette devant lui pour le faire stopper, on se hisse et a son bord commençons cette traversée chaotique et mouvementée de ces déserts infinis.

Nous voyageons trois heures secoués par la piste rebelle.

Arrivée soudaine a Rio Mayo, au détour d’une vallée quelques arbres montrent signent de vie, ce qui semble tout a fait irréaliste après ce que nous venons de traverser. Mais très vite le bosquet s’épuise et fait place a une autre réalité : ville basse de maisons en taules et briques dans une vallée aride.

Nous prenons notre premier verre dans un des seuls café de la ville aux patrons hostiles et aux néons éblouissants. Nous glanons quelques informations pour nous assurer que Rio Mayo sera bien notre Rontalon bis. La latitude n’est pas tout a fait la même et les habitants trop nombreux.

- Dimanche 7 -

Rio Mayo semble définitivement être notre village, même s’il s’avère qu’il s’agit plutôt d’une ville.

Mais dans cette région peuplée de déserts, il ne faut pas faire les difficiles. Lionel nous installe dans l’hôtel le plus chic de l’endroit, ce sera notre compensation. Nous assaillons immédiatement notre hôte de questions en tous genres, nous nous sommes donnés 5 jours pour réaliser ce documentaire, il ne faut pas perdre de temps. Aujourd’hui c’est la fête de la femme, célébrée avec 24heures d’avance. Notre immersion dans cette fête populaire est totale, les rencontres nombreuses et les témoignages prolifiques. Les gens veulent parler, beaucoup veulent que l’on sache que vivre a Rio Mayo est un enfer.

- Lundi 8 -

- Premiers rdv officiels à la mairie -

Le planning est élaboré depuis la veille au soir : mairie, radio, école, maison de la culture, excursion en voiture dans les environs…Lionel a sauté du lit tôt ce matin impatient d’entamer sa deuxième journée de travail. Leslie et moi accumulons les idées noires sur cette ville affreuse et terrifiante ou il n’y a pas d’été, un vent glacé continuel remue sans s’essouffler la poussière des rues et des trottoirs, les maisons sont laides, leurs jardins secs et abandonnés, au dessus de nous le soleil brûle tout de ses rayons a cause du trou dans la couche d’ozone sans jamais réussir a réchauffer les âmes a cause du vent glacé des Andes qui envahit tout, les habitants sont amers et souvent désespérés, l’aridité si violente que les arbres sèchent sur place, tout alentour, un paysage désolé de montagnes de terre sèche et poussiéreuses, cette triste ville est isolée du reste du pays par des routes faites de pierres et de sable, qui traversent inlassablement des champs désertiques entourés on se demande pourquoi de barrières infinies et auxquelles sont accrochés les corps de malheureux renards mille fois morts et séchés par le soleil.

Voila, c’est ici que le destin nous a conduit. Cela semble tout a fait surréaliste. Je suis terrifiée a l’idée de penser que c’est l’image que les Rontalonais auront de l’Argentine, quand on sait qu’a trois cent kilomètres de la s’étendent de vastes lacs d’eau claire et pure, qui lèchent avec tranquillité les pieds des montagnes verdoyantes et hospitalières…

Ce sont les rencontres que nous faisons qui parviennent a donner vie a tout ce paysage de désolation car malgré tout, il y a ici a Rio Mayo des gens heureux qui aiment leur village…

Le patron de l’hôtel se donne corps et âme pour s’occuper douillettement de nous. Il nous emmène a l’estancia Don José ou nous rencontrons enfin, un autre visage de Rio Mayo. Sur une propriété de plusieurs hectares, une herbe a poussé, verte et tendre, sur laquelle batifolent des moutons et des guanacos dans un paysage de nature généreuse qui semble posé la par erreur.

Nous en apprenons d’avantage sur la réalité de Rio Mayo. Les sols sont gorgés d’eau mais personne ne s’intéresse a l’exploiter, par dépit, par désintérêt. On nous dit avec regret que les habitants ont baissés les bras et sont déprimés, ce qui est aisé de comprendre.

Plus les rencontres s’enchaînent et plus notre vision des lieux évolue. On se plonge dans leur quotidien, on apprend a apprécier leur vie et a la comprendre avec leurs regards.

- L’estancia de Don José -

- Mardi 9 -

Je découvre au détour d’une rue, la coopérative qui abrite les seuls ordinateurs de la ville. Il ne faut évidemment pas en demander trop, j’aurais aimé mettre quelques photos pour imager mes propos mais c’est déjà trop exigent de ma part.

Lionel est rayonnant, son projet lui donne des ailes, les idées fusent dans sa tète et l’avancée spectaculaire des interviews terminent d’en faire un homme heureux. Leslie et moi nous répartissons les taches : pendant que l’une déblatère en espagnol, l’autre vaque a ses occupations…

Nos cerveaux commencent a ne plus suivre, il faut trouver des temps morts.

Pour le déjeuner, nous sommes conviés a manger des cotes d’agneau et de vache a n’en plus finir pendant des heures…a n’en plus finir. Cela fait partie de l’échange me dit Leslie quand elle sent que je perds patiente.

Nous sommes devenus populaires dans ce village ou aucun étranger ne s’attarde plus d’une nuit, notre présence suscite intérêt, curiosité, attraction, animation et les regards n’en finissent plus de nous épier.

Pour ne rien arranger nous passons a peu près deux fois par jour sur toutes les chaînes de télé et radio possible, ce qui fait de nous de vraies personnages publiques, alors que notre état de fatigue croissant voudrait que le monde entier s’oublie de nous.

Notre paranoïa sur cet endroit ne cesse d’évoluer vers la psychose. C’est Dogville!

Nous rentrons épuisés nous réfugier dans notre hôtel mais nous ne pouvons pas trouver le repos. Les nerfs lâchent, les rires jaillissent sans raisons ni mesures, la nuit est courte et au matin le réveil sonne trop tôt.

- Mercredi 10 -

Les yeux petits et l’âme molle, nous nous lançons dans cette dernière journée de reportages. Il nous faut trouver un épicier bienveillant mais ce n’est pas facile. On nous éconduit aimablement et plus les portes se ferment, plus je perds patience et motivation. Quand enfin le énième nous tolère sous son toit, je réalise l’interview la plus nonchalante de notre histoire. Lionel râle mais comprend…On passe a autre chose. La mairesse. Je me rattrape et la fait parler avec brio. Puis nous luttons contre notre épuisement pour gravir quelques marches et entrer dans le bureau d’un conseiller qui doit nous donner un énième cd de musique qu’il a oublié, comme son voisin a oublié le dvd sur les fêtes locales, mais bref, on fait quelques politesses avant de s’éclipser et le voila qui se met a nous parler de la vie merveilleuse dans le Chubut (la région ou se trouve Rio Mayo) et sans comprendre pourquoi, il part en digression sur la vie des pingouins et avec passion et enthousiasme, se lance dans un exposé épuisant nos dernières capacités et ressources en matière de patiente. Ils veulent nous assassiner pense-t-on…

Dans deux heures nous projetons la première partie du documentaire, celle sur Rontalon, sans avoir aucune idée sur la façon dont ce sera reçu…

- Jeudi 11 -

Nous avons dit au revoir à Rio Mayo comme il se devait, en goûtant docilement toutes les boissons aux couleurs les plus douteuses que l’on nous offrait dans le seul pub ouvert de la ville. Le trio aux commandes est improbable, Claudia, une blonde aguicheuse aux vêtements provocants et aux pauses alléchantes, son fils un ado de 18 ans tout à fait normal malgré la mère atypique, et Alexis, un jeune homosexuel exalté et tout en manières venu de Buenos Aires il y à un an pour étudier la coiffure au calme. C’est tout à fait irrationel de trouver une personnalité comme lui en plein milieu de cette population aux meurs un peu primaires; nous nous apercevons d’ailleurs que son surnom est El puto…
La projection du documentaire a été un succès, la salle était comble et les réactions émouvantes et nombreuses. Cette soirée fut très émouvante, soudainement face à ces gens ouverts, curieux, j’ai senti combien tout ce que nous venions de vivre et de réaliser avec notre petite caméra serait indélébile autant pour nous que pour eux.
Le réveil a été difficile, et plus encore l’attente de l’unique bus qui devait nous emporter loin de Rio Mayo et qui se faisait désirer à tel point que nous commencions à nous laisser contaminer par les présages négatifs des habitants qui juraient tous leurs Dieux qu’il avait du se casser sur la route et qu’il ne viendrait plus. Et alors même que nous nous désespérions le bus est apparu comme un mirage, immense et irréel au milieu des rues de poussières.
Encore un peu ivres de notre nuit et titubants de notre séjour, nous sommes grimpés à bord, effarés de ne trouver là que des têtes blondes qui parlaient anglais et français…Nous étions de retour dans notre réalité touristique.

- Scènes et personnages de Rio Mayo -

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Samedi 13 – Retour aux grands espaces -

Le changement d’ambiance est très étrange. Nous ne savons plus bien ce que nous voulons, ce que nous cherchons, là, dans le froid glacial de l’été austral de patagonie. Nous avons la saudade de Rio Mayo…qui l’eut crut?
Cette immersion intense dans ce village a soudain donné un sens nouveau au voyage, aux rencontres, aux jours et aux nuits. Toute cette énergie déployée nous a vidé de nos motivations touristiques et l’arrivée à Calafate est un peu mélancolique.

La vue du glacier nous réchauffe le coeur, cette nature démesurée est la seule à pouvoir nous émouvoir, et nous le lui rendons bien…

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Jeudi 18 mars – Nous faisons un bain de soleil avant de retrouver les pavés brulants de Buenos Aires -

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- Retour à Buenos Aires -

Comme je suis ici pour travailler à mes expositions, je ne voulais pas aller à l’hôtel et me sentir toujours étrangère alors j’ai sollicité les amis que nous avions rencontrés pendant notre premier séjour porteño et la générosité Argentine n’a pas été longue à nous ouvrir ses portes. Tout a commencé en recevant un mail qui disait cela

“Respecto al alojamiento, tengo todos los cuartos ocupados, pero puedo ofrecerles el cuarto de huéspedes que tengo en la pista. Nosotros lo ocupamos para patinar solamente de 19 a 21hs, y un poco más el fin de semana, pero también pueden usar el resto de la casa para trabajar, como el escritorio. Si es por 10 días no creo que haya problema. En todo caso cuando vuelvan pueden hacer la prueba, a ver si les apetece o no”

Sans parler castillan, on comprend aisément que Juan propose de nous offrir la chambre d’invités, qui se situe sur la piste dont ils se servent pour aller patiner tous les jours entre 19 et 21 heures et un peu plus le week end… J’ai retourné sans fin ces mots dans mon cerveau pour tenter d’y trouver une logique, de chercher si mon castillan me jouait des tours et que les mots “pista” et “patinar” n’étaient pas des faux amis et le mystère est resté complet jusqu’à la visite des lieux…J’avais bien compris, il ne me restait plus qu’à le croire .

Et quand la pista redevient pista …

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- Des chaussures plein la tête -

Après plus de trente jours passés à Buenos Aires, je découvre Palermo, le quartier où les yeux n’en finissent plus de briller. Sous l’impulsion de Juan, notre hôte merveilleux à la pista, j’ai passé ma nuit perchée sur une bicyclette à la selle rebelle à arpenter les rues fabuleuses de Buenos Aires. La visite a commencé par les rues pavées de Palermo, illuminées de petites terrasses et de vitrines en tous genres qui me firent promettre que j’y retournerais en journée, puis nous avons suivi les longues allées de Belgrano remplissant nos yeux des facades incroyables qui fleurissent de tous côtés et puis pendant encore de longues heures j’ai suivi émmerveillée mon guide dans cette balade qu’aucun guide touristique ne mentionne.

Avant d’abandonner Juan pour parler des merveilles en tous genres dont j’ai nourris mes yeux toute la journée, j’aimerais mettre une petite photo de mon hôte à la pista. J’espère que cela ne va pas l’effrayer de se trouver en portait sur mon blog, déjà que le pauvre est traumatisé car nous avons découvert hier, que quelqu’un avait formé une page sur facebook pour devenir fan de lui…C’est effrayant. Bon, voici Juan Saenz Valiente, l’hôte à la pista. Ah oui, j’ai oublié de dire que la balade s’est terminée à 4heures du matin par un sandwich de lomo dans un bouiboui type cabane à frites, sous des arbres centenaires. Très romantique …

En réalité, quand je me suis assise à cette table de café je n’avais pas l’intention de faire la promotion de ma balade en bicyclette, mais plutôt de m’épancher sur mes considérations métaphysiques qui ont tourbillonnées dans ma tête toute l’après-midi et d’énumérer toutes les merveilles que j’avais vues dans toutes ces vitrines et boutiques de Palermo, afin d’avoir un peu la sensation de les assimiler. Depuis mon arrivée, je me déplace en tongues brésilienne, type Ipanema dorées sur le dessus et blanches sur le dessous, qui commencent à ne plus tellement l’être d’ailleurs. J’aime beaucoup ses sandales car elles ont déjà marché dans des lieux formidables et je les respecte énormément pour cela. Cependant, de vivre à Buenos Aires, et qui plus est dans le milieu artistique “so chic”, je commence à haïr ses maudites tongues qui me font me sentir perpétuellement hors contexte. Aussi, j’ai commencé ma journée avec la ferme intention de conquérir une jolie paire de chaussures qui rehausserait mon morale et l’éstime de ma petite personne. De façon tout à fait ingénue, je m’élance dans les rues de Palermo, et, sans bien m’en rendre compte immédiatement, je me laisse envahir par des milliers d’objets, de motifs, de matières, de vêtements, de corps, de saveurs, de décorations, de … tous plus merveilleux les uns que les autres. Plus j’avançais dans ce palais de beauté, plus les choses prenanient une tournure dans ma tête à base de : Tant de beauté c’est dangereux!

Que reste-t-il d’exceptionnel quand tout, absolument tout, est beau?

J’ai essayé de rester disciplinée à mon objectif premier, à savoir les chaussures. Mais très vite je me suis sentie tout à fait incapable de faire un choix entre telle beauté ou telle autre, et, ce que j’ai oublié de dire tout de suite, c’est que la beauté à un prix aussi inaccessible que la beauté elle même. Alors à défaut de remplir ma valise, j’ai rempli mes yeux de tous ces trésors qu’il n’y avait qu’à cueillir du regard, et il est à présent 19h23, mes tongues aux pieds, je bois une bière en savourant l’idée que j’ai acquit beaucoup de beauté à moindre frais. Et, à 19h24, toujours à contre courant avec mes tongues brésiliennes, et mon ambition de parfaire mon image de Française à Buenos Aires, j’ai décidé que bientôt, je retournerais dans ces rues de beautés, peut-être avec un appareil photo, peut-être avec plus d’argent, et que cette fois ci, je passerais à l’acte.

Je croyais, avant de venir ici, que Paris était la capitale de la beauté et de l’élégance, que nulle part ailleurs je ne trouverais son égale, et ce qui est terrible terrible à confesser, c’est que je crois que depuis que je suis à Buenos Aires, j’en doute tout à fait. J’avais de Buenos Aires une image très vague, un mélange de Paris, Barcelone et New York au milieu de la pampa, une ville fascinante et foisonnante, fleurissant de maisons coloniales et de galeries hypers branchées, aux habitants allègres et ravissants…Les premiers 15 jours que j’ai passé ici à mon arrivée ont merveilleusement su éffondrer tous ces clichés, les remplaçant par une réalité beaucoup plus laide et accablante. C’est donc avec l’image d’une ville sympathique mais sans intérêt que j’ai fait mon retour dans la capitale fédérale la semaine passée, et aujourd’hui, une nouvelle fois encore, je retourne ma veste pour revenir à ma première idée : Buenos Aires est une ville fabuleusement élégante. J’ai bien conscience que l’ambiance particulièrement privilégiée dans laquelle je vis ici doit influencer mon regard…

Je vais faire des photos pour étayer mes mots .

Mais tout de même, il existe une énergie dans cette ville qui me fascine et me porte, un peu semblable à celle de Barcelone, quelque chose où l’art est en liberté, les personnalités exacerbées et entières, où chaque café est à la fois authentique et chic, où les boutiques de nos rêves avec les produits de nos rêves dans des immeubles de nos rêves se succèdent les unes aux autres.
Bon, je vais peut-être cesser là mon apologie de BsAs, car je n’arrive plus discerner si c’est la bière ou moi, qui s’exprime.

Après des jours de rien, j’ai envie de raconter mille choses sur cette page, les hasards hallucinants que je vis depuis que je suis là, les artistes incroyables que je rencontre…Je voudrais tout raconter.

Il faut que je parle des hasards, ils sont trop fous et trop nombreux pour être passés sous silence.

Le premier, je crois, fut quand Leslie reçu un mail de Lucas Nine, le fils de Carlos Nine à qui elle avait écrit car elle avait eu des contact avec lui par son ancien boulot à Barcelone, donc, elle écrit à ce cher Carlos, qui nous redirige vers son fils car il est actuellement noyé par la création d’un film d’animation (il est auteur de bande dessinée) et le fils, Lucas, nous recommande la maison d’un certain Juan pour nous loger, car selon lui, il à des chambres à louer. Nous écrivons à Juan et dans la réponse, apparait que loge chez lui une certaine Lisa Mandel, dessinatrice Française, que j’avais contactée il y à qq mois, suite à un livre sur un voyage en Argentine qu’elle a fait il y a plusieurs années, et que Leslie m’avait fait lire : Libre comme un poney sauvage, afin de lui demander des conseils et des contacts.

Premier hasard, elle me répond qu’elle retourne en Argentine et qu’elle y sera à notre arrivée, que nous pouvons nous voir là bas et discuter plus tranquillement. Et donc quand Juan nous répond que malheureusement toutes ses chambres sont occupées, notamment parce qu’il loge une certaine Lisa Mandel. On se dit que c’est fou…

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J’en oublie certainement d’autres qui me reviendront, mais, soit, passons au deuxième dont je me souviens. Nous allons à Cordobà, c’est dimanche, tout est fermé, alors nous decidons d’aller à Alta Gracia, visiter la maison du Che. En chemin, nous rencontrons

-Eudes -

un Colombien exalté et attachant qui vient de tomber sous le charme fou d’un danseur Iranien, beau comme la lune qui répond au doux nom de Khosro Addibi…cela fait quelques tours dans ma tête, Khosro, Khosro, mais c’est bien sûr, Khosro, avec qui j’ai fait un stage il y a 7 ans à Paris, il nous faisait faire toute la journée des glisser au sol, sa spécialité, et avec qui ma soeur, Suzie, a fini par travailler sur une pièce chorégraphique  en Suède…Bon, ce hasard était une digession, passons.

Avec Eudes, nous allons chez le Che, et derrière une pancarte sur je ne sais plus quel moment de sa vie, apparaissent Macro et Camila, deux sublimes artistes de 20 ans avec qui nous avons partagé le même hotel à Buenos Aires quinze jours plus tôt…On fait des photos pour y croire.

-Les dessins de Macro -

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Ensuite, Marine. Elle vient en Argentine pour apprendre le tango et balader son âme dans les déserts de la pampa. Nous décidons de nous retrouver tel jour à Buenos Aires, moi je suis à Rio Mayo, elle à Ushuaia, puis finalement elle change de plan, on se dit advienne que pourra et nous continuons notre voyage chacune de notre côté. Leslie et moi quittons Puerto Madryn pour Buenos Aires, dans un bus tous distroyed qui traverse la vide et infinie pampa. Nous faisons une halte dans un mini bled pour dire qu’on fait des pauses, je pars visiter les toilettes, je m’installe tranquillement dans la file et derrière moi qui je vois, Marine, qui voyage avec le bus garé à côté du mien. On ne crie même pas d’étonnement tant on n’y croit pas. Se retrouver en pleine pampa, dans des toilettes de station service, ce n’est pas rationnel…

Marine et moi nous installons dans la fabuleuse maison de Juan, Maxi, Nicolas (cejas – ce qui veut dire sourcils mais qui ne s’utilise qu’en privé, sinon, c’est Niocolas Bacal) et Nicolas Queco ( je ne sais ni comment ça s’écrit ni ce que ça veut dire), on installe nos petites affaires et étalons nos produits de beautés sur la pista. Première rencontres avec nos très charmants locataires (je ferai un chapitre sur eux, il faudra), et au bout d’une heure à peine, je découvre qu’il y à 5 mois, à paris, rue Richelieu, j’étais au vernissage de Nicolas (cejas) avec qui je discute actuellement sur le fauteuil vert de ma nouvelle maison.

J’avais atterri à ce vernissage avec Zoé et un certain Ruy Krygier, rencontré quelques jours plutôt au café Charbon, alors que je séchais en écrivant l’édito du catalogue de 46 sous la couverture… Ruy est aussi le frère d’Axel qui était aussi au Charbon, et qui était musicien sur le spectacle Tres tango, qui se jouait au théâtre du Rond Point des Champs Élysées, pièce à laquelle j’aurais dû assister la veille de notre renocntre, adorablement conviée par mon amie Anne Charlotte, mais que j’avais dû annuler au dernier moment pour un voyage à Barcelone auquel je ne me suis finalement jamais rendue. Et je peux continuer en racontant qu’en arrivant à BsAs, je rencontre Eric, un ami de mon amie Doris, qui est venu prendre l’air porteño quelques mois, et Eric, avec qui nous devenons rapidement amis, me convie un dimanche à prendre le café chez deux amis dont il a fait la connaissance ici, Juan Stoppani et Jean-Yves Legarve, et au fil de la conversation, on s’aperçoit que Jean-Yves était l’ex propriétaire d’un ami de Leslie à Caen et qu’il est aussi un ami d’Alfredo Arias, le metteur en scène de Tres tango, le spectacle dans lequel jouait Axel Krygier, chez qui nous étions allées diner la veille.

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Ce matin, enfin vers 14 heures, je vais voir la librairie rue Thalmes où Maxi :

- Maxi ( http://www.maxmurad.com.ar/) le second des quatre garçons de notre maison-

a dessiné une ville géante (son thème de prédilection)

sur la vitrine, en hommage à “Sur la route ” de Kerouac. Je rentre dans la librairie qui est belle et m’inspire, j’explore les rayons et arrivée au fond, je doute devant la porte qui mène au café car je voulais aller le prendre en terrasse. Mais je trouve le dallage noir et blanc du sol si beau, que je mets mes envie de soleil de côté et je m’installe sur une jolie table blanche. Deux minutes à peine après mon installation, je vois quelqu’un se diriger vers moi, c’est Ivo, mon grand ami de Barcelone que je n’ai pas revu depuis trois ans…On y croit sans y croire, c’est terrible mais à tous ces hasards, je commence à m’accoutumer. Il m’offre son disque de Dodo, le groupe Espanico-Suedois qu’il a créé il y a des années…

-Dodo -

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Diner sans chandelles dans brasserie Parisienne Argentine et fin de soirée romantique…

…Au vidéo club.

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- Voyage sur les pistes de Salta, revu depuis Buenos Aires -

(à venir quand j’aurai dominé la technologie…)

Essai n°1 Cliquez ici

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- Dimanche à San Telmo -

Buenos Aires est l’unique ville dans laquelle, quand je vois une belle et plantureuse femme sur talons hauts, je me demande  s’il s’agit d’un top modèle en liberté ou d’un travesti aguerri. Aujourd’hui’hui en plus de m’interroger sur le sexe de cette douce et tendre blonde, je me suis aussi demandée si je ne rêvais pas la scène qui semblait toute droit sortie d’une vieille série B Américaine …

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- La casa et moi, on ne fait plus qu’un -

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- Casa -

Au début, nous avons cru que nous arrivions chez 4 garçons exemplaires, toujours propres et ordonnés…

Et puis très vite on a compris que …

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- Mardi 30 -

Aujourd’hui, c’est Pessa’h à la maison :

-Juan et Nicolas, les grands rabbins -

-Nico et Maxi, les fidèles -

En hébreu, Pessa’h signifie « passer par-dessus ». Ce nom vient rappeler qu’au cours des Dix plaies infligées aux Égyptiens, Dieu descendit sur Terre pour tuer tous les premiers-nés égyptiens mais qu’il « passa au-dessus » des maisons des Hébreux et les préserva. Pessa’h commémore donc la sortie du peuple hébreu d’Égypte et le don de la Torah à Moïse sur le mont Sinaï.

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-Mercredi aux aurores-

Impossible d’estimer le temps qu’il faut prévoir pour un trajet en colectivo (les bus de ville). Surtout quand il faut traverser la ville dont je n’ai toujours pas vu les limites… Ce matin je suis partie aux aurores pour mon deuxième jour d’atelier de lithographie, et je suis arrivée…Aux aurores. Le colectivo est encore un grand mystère pour moi, et un sujet de constante fascination. Tout d’abord, il faut indiquer sa destination au chauffeur afin qu’il détermine le coût de celle-ci (je crois que c’est en réalité totalement à la tête du client). Ensuite, il faut s’acquitter de cette somme en introduisant une certaine quantité de pièces de monnaies dans une machine qui ressemble à une vieille caisse enregistreuse, mais ce qu’il faut savoir, c’est qu’en Argentine les pièces sont monnaies rares, et plus encore à Buenos Aires. Aussi, l’achat du billet qui pourrait être une simple formalité est-il une aventure à part entière. Puis, à toutes les heures de la journée, le colectivo, petite boite en métal contenant quelques sièges en cuirs, est toujours débordant de passagers en tous genres, et les voyages se passent donc serrés dans la sueur des uns et sous l’épaule des autres. Très régulièrement la masse humaine fait un bond, tantôt en avant, tantôt de côté selon la conduite capricieuse du chauffeur. Enfin, il faut anticiper l’arrêt, à peine signalé par un petit autocollant sur un poteau ou sur un tronc d’arbre et faire un petit mouvement de tête complice dans le rétro viseur du chauffeur, sans oublier de regarder à droite en sortant car les taxis s’en donnent à coeur joie.

C’est donc après une épreuve en colectivo et un voyage en train de banlieue que je suis finalement arrivée avec une demi heure d’avance à mon atelier, par peur d’être en retard…Je crois que j’ai une éducation très française qui ne passe pas inaperçue…

Puis j’ai poli des pierres de toutes mes forces, dans la chaleur moite de l’automne porteño…

Petit précis à l’usage de tous…

La lithographie (du grec lithos, pierre et graphein, écrire) est une technique d’impression à plat qui permet la création et la reproduction à de multiples exemplaires d’un tracé exécuté à l’encre ou au crayon sur une pierre calcaire.

La pierre est préparée selon diverses recettes, chaque lithographe ayant la sienne. Le tracé peut être facilement exécuté directement sur la pierre, au moyen de crayons lithographiques, de plumes ou de pinceaux avec de l’encre lithographique que l’on peut étendre à la manière du lavis, ou en ayant recours à diverses techniques pour obtenir des matières particulières. On peut gratter certaines parties du dessin. On peut aussi procéder à un report d’un dessin par un calque ou un papier report.

Une fois le tracé exécuté, la pierre est humidifiée pour l’impression ; étant poreuse, la pierre calcaire retient l’eau. L’encre grasse est alors déposée au moyen d’un rouleau en caoutchouc. À l’origine on utilisait des rouleaux en cuir, plus difficiles à nettoyer. Elle reste sur la pierre aux endroits imprégnés du gras du dessin tandis qu’elle est repoussée par l’humidité partout ailleurs (répulsion de deux produits antagonistes). Lorsque la pierre est assez encrée, on pose le papier et on passe sous presse….

Et voilà…

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-Dimanche 11 avril-

Trois mois et quelques milliers de kilomètres plus tard, nous nous aimons toujours; demain nous nous installons ensemble…

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- Mercredi 14, il pleut sur mon moral -

C’est un peu une journée blues, la pluie ne cesse pas depuis hier et les doutes m’ont envahis sans que j’arrive à les analyser tranquillement. Depuis hier j’ai repris la danse, j’ai dansé 5 heures, en cours et en jam, c’est une grande étape dans ma vie, c’est fou d’avoir vécu toutes ces années sans cela, qui fait tellement partie de moi. J’ai constaté avec bonheur que mon corps était toujours disponible et que je n’avais pas perdu mes réflexes. Alors ça c’est le bon.
Le pas bon, c’est qu’après avoir dansé autant soudainement, ce matin mon corps n’a pas répondu à l’appel du réveil et je suis restée coincée dans mon lit. J’en ai profité pour rattraper mon sommeil en retard et alimenter mes idées noires. Cette pluie ne m’aide vraiment pas…
Hier Leslie m’a appris qu’elle ne pouvait pas différer son départ, et c’est une chose qui en remet beaucoup d’autres en question…
Premièrement il y a l’appartement que nous venons de louer pour un mois, que je ne peux pas garder pour moi seule pour des raisons de dollars et de moral. Être seule dans une si grande ville sans amis proches me semble déjà assez expérimental, alors si en plus de cela je dois me retrouver en tête à tête avec ma solitude dès que je rentre chez moi, j’ai peur pour mes états d’âme. Surtout si je n’ai plus une goutte d’argent.  Ensuite viennent les interrogations sur cette période à passer seule ici. Ma date de retour est calée sur ma date d’exposition des lithographies de notre travail à quatre mains, mais si Leslie n’est plus là dans le processus de travail, je n’arrive plus à trouver le sens de cette exposition et du coup le sens à ma présence ici pour attendre et préparer cette exposition.
Mercredi 14, jour de pluie et de doutes, j’essaie de mettre mes idées en ordre mais je n’y parviens pas.
Leslie s’envole donc le 28, et dans ce départ précipité je ne vois que ma solitude soudaine, les  problèmes de logement qui ressurgissent et un projet à deux amputé de sa moitié. Hier j’ai rencontré une artiste fabuleuse, qui m’a répété tout au long de notre café que nous avions une chance merveilleuse de mener ces vies originales, que c’était fabuleux pour moi d’être ici, de monter tous mes projets et de rencontrer des artistes de tous côtés. J’approuvais car effectivement, je trouve que c’est ainsi que je devrais raisonner et pourtant malgré moi je me noies dans mes idées noires. Je ne sais pas à quoi bon avoir écrit tout cela, peut-être parce que cela fait entièrement partie de l’expérience  et que c’est aussi essentiel à partager que les bons moments…

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- Mardi 4 mai, il est 12h11 et je prends mon petit déjeuner, ce sont les horaires Chloé Argentine-

Je sais que la journée va être un long fleuve de travail, comme cette nuit, comme toutes les dernières journées et nuitées passées…Mais ce matin j’ai envie de bavarder, de m’autoriser un petit morceau de récréation avant de commencer à devenir tout à fait autiste. Surtout que les dernières notes que j’ai laissées étaient pleines de saveur amère, de doutes et d’angoisses, et depuis ce jour même où je m’en suis délestée en les écrivant, elles ne m’ont jamais plus habitées. Dans deux jours j’inaugure l’exposition de livres d’artiste et d’ici là, j’ai quelques montagnes à traverser. Je suis sur une sorte de nuage, ce qui, pour traverser des montagnes est un grand avantage, je flotte malgré le travail, malgré les responsabilités car tout, autour de moi, me traite en princesse. Je ne crois pas l’exagérer en le formulant ainsi, j’en suis moi même émue et impressionnée. Je ne sais pas si c’est ce qu’on appelle la chance du débutant, peut-être aussi l’aura de l’étranger, ou le passeport Français, mais les portes s’ouvrent devant moi sur des trésors. La vie au quotidien aussi m’enchante, ce matin je suis allée faire mes courses au supermarché chinois et sur le chemin, chose toute à fait commune, j’ai déclenché une avalanche de sifflements masculins, alors que j’étais encore toute en pyjama, je crois qu”il n’y a vraiment qu’à BsAs qu’on voit ça! Et dans le supermarché chinois j’adore parce que je ne sais plus si je suis à Belleville ou en pleine Bolivie, il y à de la cumbia à fond et des mamies distinguées qui remplissent délicatement leur paniers en lâchant un franc juron de temps en temps. Hier, je devais aller déjeuner avec un ami dans un quartier un peu éloigné du mien, et ce qui est fascinant, c’est qu’il n’y a pas d’autres options que de passer un peu plus d’une heure dans un colectivo qui nous secoue sur des airs des années 80. Il y a un mélange déroutant et absolument passionnant dans le caractère des gens, ils sont imprévisibles. On ne sait jamais d’avance par exemple si le conducteur du colectivo va avoir envie de regarder vers l’arrêt pour vérifier si quelqu’un l’attend, et s’il le fait, ce n’est pas dit qu’il va s’y arrêter pour autant. Parfois, quand, il s’arrête, il est tout sourire, il écoute sa musique en fumant une clope à la fenêtre et en conduisant à fond, parfois il ne jette pas un regard et se contente de grogner le prix (qui, je le répète, semble toujours improvisé sur des critères très mystérieux). C’est l’inconstance dans la constance. Comme les arrêts des colectivos eux-même. Les rues sont d’immenses boulevards dans lesquels se ruent des voitures en furies, des arbres centenaires et des kiosques en tous genres, et au milieu de cette belle faune, il faut trouver une petite étiquette de 10 centimètre sur 10 qui mentinonne un numéro…Celui du colectivo en question. Il est donc possible de passer entre un quart d’heure et une demi heure uniquement à chercher la petite étiquette, et surtout, impossible de demander à un vendeur de journaux ou de fleurs ou de chewing gums, car évidemment, c’est le lot de tout le monde (soit une gigantesque fourmilière) et je comprends que ces pauvres vendeurs soient lasses que l’on ne s’approche jamais d’eux pour leur acheter un morceau de marchandise mais toujours pour s’enquerir de l’etiquette. Ah, je saute d’une image à l’autre, mais c’est un peu comme ça finalement, je pensais aussi aux chiens. Ici c’est l’Amérique si o si (comme ils disent), il y a les fameux promeneurs de chiens, c’est bien drôle et exotique pour la petite Française que je suis. Une toile d’araignée de laisses de toutes les couleurs au bout desquels pendent des chiens surexcités qui s’aboient entre eux, et au milieu, la mine souvent très blasée, le promeneur. Ensuite, il y a les parcs à chiens, comme les jardins d’enfants de Paris mais à la place, ce sont des chiens, qui, une fois encore, s’aboient frénétiquement entre eux. Je n’ai pas beaucoup de photos à vous montrer pour imager ce que je raconte car la serieuse travailleuse que je suis n’a pas eu le loisir de s’aventurer à faire quelques reportages photographiques depuis quelques temps, mais dans la longue liste des choses à faire avant de partir (aller au musée Evita, au MALBA, prendre la ligne de métro A, acheter une valise, aller au jardin Japonais, aller en Uruguay…) figure aussi la ligne : prendre des photos des entrées d’immeubles. J’en profiterai donc pour photographier les chiens, les étiquettes et tout ce qui vous fera plaisir…Comme j’ai eu une fascination pour les voitures et les parlophones, me voici pourvue d’une nouvelle lubie, les entrées d’immeubles. Elles sont à mes yeux, vraiment représentatives de l’élégance de Buenos Aires. Chaque entrée est une sorte de salon cosy avec lampe en pied et fauteuil de style, le tout entouré d’une grande baie vitrée et très souvent d’un gardien à l’allure de dandy. Ce sont des endroits souvent aussi chics et accueillant qu’une suite d’hôtel, sauf que personne ne s’y arrête. L’absurdité de cette situation m’inspire. Donc avant de partir pour le Brésil le 21 mai, j’ai encore envie de photographier, d’écrire et de m’emmerveiller, je ne sais pas où je me situe entre le quotidien et l’exotisme, mes repères et le déséquilibre, je sens juste que je me sens vivante, que ce voyage n’est déjà plus un voyage mais une part de ma vie et de moi-même, qu’il me construit, me nourrit et me grandit. Avant de prendre l’avion pour Belem je veux planter une graine qui doit germer quelques mois et que je souhaite venir cueillir à mon prochain retour, en janvier par exemple… J’ai pour projet de réaliser un livre collectif illustré Franco-Argentin. Le numéro 1 consiste à demander à des auteurs-illustratrices Françaises (amies illustratrices, surveillez vos boites aux lettres!) de travailler sur les états d’âme des femmes et à des auteurs-illustrateurs Argentins de travailler sur les états d’âme des hommes. J’aime, une fois qu’un livre se ferme en ouvrir un autre, tout de suite, pour qu’il y ait toujours des mots et des histoires dans les airs. Ce voyage m’a aussi appris à accepter de travailler et porter seule les responsabilités les conséquences de mes lubies créatrives et de m’entourrer des autres pour ce qu’ils savent faire et non plus pour me rassurer. Finalement Leslie est partie et la peur de me retrouver seule s’est envolée. C’est un équilibre à trouver, j’en suis loin encore mais certainement petit à petit m’en approche, entre compagnie et solitude, trouver la justesse, ne pas être avec les autres pour s’échapper de soi-même. Tout un programme.

L’horloge à tourné, je crois qu’il est raisonnable que je me remette au travail…

Bon, très très mal, il est à présent 15h06, je ne me suis toujours pas vraiment mise au travail, mon esprit s’échappe et vagabonde dans les dédales de mon ordinateur…

J’ai trouvé quelques images pour mettre des couleurs à mes mots :

Images mélancoliques d’un dimanche bucolique avec mon ami Gabo à la Boca…

J’ai oublié de parler du Tigre sauvage aux alentours de la Buenos Aires non moins sauvage. Il s’agit d’un village flottant, sur des canaux d’eau marron, on se balade sur des barques entre des berges couvertes de forêt et de maisons sur pilotis, on ne sait plus du tout où on est, et soudain on réalise que l’on est loin…Parfois de vivre à 100 à l’heure à Buenos Aires, j’oublie que je suis en Amérique Latine à 11000 kilomètres de Paris, de l’autre côté de l’équateur.

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- Sabado 8 mai, il fait froid comme en hiver et beau comme en été, c’est l’automne -

Depuis hier je prends des vacances que j’estime toutes méritées. Le vernissage de jeudi fut un succès fabuleux, parfois je m’effraie de cela, j’ai peur de m’y habituer et puis qu’un jour, cela disparaisse…Mais en attendant, j’en profite. Maintenant que mon agenda s’allège, je commence à penser au départ, ascension vers le climat tropicale du Brésil. Mais avant d’acheter le billet d’avion miracle, je regarde le niveau de mes finances…muy mal!!! Tout se met a faire des boucles dans ma tête, je décide de marcher les quelques kilomètres qui me séparent de la gare routière pour mieux réfléchir (méthode Rousseau) et une fois arrivée, je me sens prise de cette sensation magnifique du voyage, les départs et les arrivées qui se croisent, les destinations à n’en plus finir, les valises qui glissent, les micros qui annoncent des quais, des départs immédiats…L’ambiance me contamine, je vérifie que la différence de prix est bien indiscutable, lo es, entonces, asi voy…Départ jeudi 20 mai en colectivo pour Rio de Janeiro, 34 heures de bus…Elle est loin mon île d’Algodoal mais quand j’y arriverai après 4 jours de voyage sur les routes du Brésil et de multiples changement, elle en sera d’autant plus succulente…Je fais mes au revoirs à Buenos Aires en douceur je suis en train de tout préparer pour revenir, elle le sait et moi aussi, ce n’est qu’un petit au revoir…

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Mes dernières journées à Buenos Aires ont été denses et intenses, de visages, de rues, de rencontres nouvelles et fugaces, de découvertes et de fatigue. Je l’ai arpentée en tous sens, pour partir avec la sensation de n’être passé à côté d’aucune merveille mais je suis certaine qu’il me reste à découvrir plus encore que je n’en connais. Je la regarde avec de grands yeux toujours fascinés…

Je n’aurai jamais vu le théâtre de Tetro, mais j’ai trouvé la lumière…

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- Les longues routes du Brésil -

- Lundi 24 mai, Rio de Janeiro -

Je suis arrivée à Rio, oui, je l’admets, pleine de clichés. Une plage immense et sensuelle, des corps dénudés sous un soleil chaleureux, des favelas colorées sur des monts verdoyants, des drapeaux Brésiliens flottant dans l’air…Et c’est ce que j’y ai trouvé.

Mais soudainement, quand je suis arrivée devant ces images, les clichés sont tombés et la poésie de cette réalité m’a envahie.  Je suis foudroyée, par la beauté et la féerie, la douceur et l’élégance, les couleurs, la hauteur de l’eau qui se soulève, transparente et éclate en écume blanche. Je marche et je m’assieds pour regarder tout autour, je ne suis pas sûre d’y croire alors je plonge dans les tourments des vagues, mon corps est balloté comme une coquille, je me sens vivante, et quand je sors mes yeux de l’eau, ça y est, je le sens, j’y suis…Rio!
Dans le clair obscur du coucher de soleil j’ai plongé mes pieds dans le sable fin et encore tiède de corps et de soleil. Et là encore j’ai compris…Rio!

Je profite de cette ville comme d’une grande transition, entre la folie du travail et les retrouvailles avec l’Amazonie et une cadette enceinte de 7 mois. Je découvre le voyage en solitaire, c’est nouveau, étrange, agréable et inquiétant. Je m’aperçois que j’ai l’angoisse du vide, du rien, de l’après, de l’ennui, de l’inaction, parfois je regarde l’heure et quand je vois qu’elle a tourné, je suis un peu rassurée, alors que je me sens si bien, portée par l’oisiveté de ce temps suspendu. Mes balades interminables le long des baies ondulantes font tournoyer dans ma tête mille idées. Mais avec une grande tranquillité. Je suis seule, pour la première fois de ma vie. C’est une sensation neuve que j’apprivoise. Hier, je voulais enduire mon dos nu de crème solaire, et j’ai dû admettre mon incapacité à le faire seule, alors j’ai marché en observant les visages et j’ai attendu d’en croiser un agréable pour lui demander de me passer de la crème dans le dos. C’était une scène très drôle, la femme était joyeuse de me rendre ce service et de pouvoir discuter un peu avec une Française, elle aussi était seule. Je me suis aussi faite inviter à jouer au BeachBall, ces petites balles molles que l’on s’envoie avec de courtes raquettes. Le papi, très en forme et apprêté comme il se doit, m’a bien demandé avant de commencer si j’étais bien préparée, je lui ai avoué que je n’avais jamais joué, et puis finalement, malgré moi, je l’ai fait courir en tous sens et perdre la partie. Il a fait une petite moue contrariée et il a conclut que j’étais bien préparée. Aujourd’hui j’ai eu une grande visite guidée par Arli, un photographe cinquantenaire moins en forme physiquement que mon papi de la plage, d’un merveilleux quartier tout a fait déserté des touristes, puisqu’il n’est pas en bord de mer, le quartier de la bohème Carioca, tout en pentes et en végétation luxuriante, aux murs peints et aux villas d’artistes, le tout bien entouré de favelas. Il m’a ensuite invité à déjeuner dans ce genre de bouis-bouis que j’aime tant. Finalement, quand on voyage seul, on n’est jamais seul….

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Rio,

et quelques Cariocas…

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- Mercredi 2 juin, Pipa ou la maternité -

Sans volonté de lyrisme ou d’emphase, j’affirme que je ne vis pas dans ce pays mais que c’est bien lui qui vit en moi. Il m’habite, me hante, me tente, sensuel et puissant, une femme aux courbes gracieuses, un homme au corps millénaire, pétris dans la terre, nourris par la pluie, réchauffés par le soleil. La nature est reine, elle règne en déesse et nous renvoie à notre propre nature…Les maisons sont réduites à leur plus simple expression, quelques murs mangés par la végétation et les pluies, des tuiles qui se serrent les unes aux autres laissant passer quelques filets d’eau, de soleil ou de vent. Le luxe réside en un frigo, quelques gamelles d’aluminium, un lit, une table et l’indispensable hamac. On dort si le voisin décide d’éteindre sa musique, on se réveille quand le corps ne peut plus rivaliser avec les rayons brûlants qui s’infiltrent partout, si le sommeil n’a pas suffisamment duré, on rejoint d’un pas mal assuré le hamac qui toujours se balance au vent. On entend les voisines chahuter les voisins, les enfants rire et aussi crier, les voitures passer tous haut-parleurs dehors, et l’on s’y sent bien. Au réveil, quand mes yeux se tournent vers la fenêtre, il leur faut toujours quelque temps pour se souvenir qu’ici le ciel n’est jamais mélancolique. Même lorsqu’il est chargé de pluies, c’est pour éclater en trombes d’eaux tropicales, bienfaitrices qui emplissent les rues, dévalent les trottoirs, glissent des toits, volent en feux de joie sous les pas légers ;Je prends un parapluie pour mieux sentir le poids des gouttes, épaisses, lourdes et denses. Puis je rentre trempée; des sourires complices du marchand de fruit, de la petite vendeuse abritée sous une charpente, du conducteur malicieux qui hésite à se lancer à toute allure dans les flaques en me voyant  arriver…Les paysages sont démesurés, je les regarde sans jamais les atteindre tandis qu’eux, m’atteignent toute entière. Je plonge mon corps fumant dans les eaux claires, les dauphins dansent insouciants, comme si je n’étais pas là, et pendant qu’ils se baladent en amoureux et ondulent à la surface, je les observe de tous mes yeux. Sur le sable ardent ma sœur est ronde et blonde. Mon esprit ne réalise pas toujours très bien. Comment un petit être que nous aimons déjà tant peut-il être là à chaque seconde à nos côtés sans que nous ne puissions jamais le voir ? C’est aussi beau qu’effrayant. Il est déjà là, il nous  fait exister différemment, seulement parce qu’il est là, vivant et invisible.

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Brésil, fin d’un périple sans images…

- Vendredi 18  juin -

Il y à quelques jours, en prenant ma douche de dessalage sur mon île tant louée d’Algodoal, je sentais dans ma tête les idées foisonner. Pour m’en défaire  j’ai aussitôt pensé sortir pour les écrire et au même moment je me suis demandée de ce que je faisais de toutes ces idées d’ordinaire, n’ayant pas le souvenir de passer mon temps à écrire. J’ai compris que tout cela était lié à la solitude. D’habitude, je ne suis jamais si seule, et je profite de cette compagnie pour me libérer des pensées qui envahissent ma tête. Cette réflexion m’a amenée à la conclusion suivante; les livres sont les conversations des solitaires…

Sur mon île fabuleuse d’Algodoal, j’ai commencé à entendre résonner le vide de la solitude.

Depuis que j’ai quitté l’Argentine et avec elle, mes amis, mes habitudes et toute cette fabuleuse activité artistique que j’y avais créée, j’ai ressenti une certaine lassitude, envie de retrouver une maison familière dans laquelle me sentir à l’aise, de retrouver mes amis avec qui discuter de longues heures en buvant du vin, de me remettre au travail, riche de toute cette expérience argentine. Je sentais que le voyage qui m’attendait au Brésil allait être trop long, en trop. Pourtant j’avais a coeur de voir ma petite soeur enceinte, de retrouver Algodoal et même un amour insulaire, de vivre à nouveau cette énergie brésilenne, et de pofiter d’un dernier bain de soleil, de vent et depluies tropicales avant de me replonger dans la vie parisienne.

Je crois que je devrais plus écouter mes doutes. Mais parfois je ne le fais pas par doute : et si ces doutes étaient eux même les  seuls responsables de mes doutes, et que la meilleure manière de les dominer soit de les ignorer ? – Ou quelque chose dans ce genre – J’ai continué mon voyage  et pendant les 40 heures de bus  Pipa / Belem, les doutes se sont faits plus lourds et les migraines et les angoisses ont commencées. Plus ces signes étaient forts, plus je tentais de les ignorer pour mieux les dominer.

C’est ainsi que je suis arrivée à Belem, sous une moite et écrasante chaleur, et que j’ai constaté à quel point je n’étais plus émue par cette culture brésilienne qui s’agitait bruyamment pour rien, que la vision de ces broutilles aux couleurs de la patrie, toujours accompagnées du celèbre Ordem e progress me semblaient pathétiques et ironiques. J’avançais dans les rues à la recherche des saveurs autrefois tant aimées mais plus rien ne se produisait. J’étais lasse et indifférente, fatiguée. C’est dans cet état d’esprit que j’ai retrouvé Algodoal; l’immensité du ciel et de la mer étaient toujours aussi puissants, l’amoureux toujours aussi amoureux et pourtant je ne trouvais plus la légèreté. Tout s’emmêlait sous mon cuir chevelu et les grands orages tropicaux ne suffisaient plus à rafraîchir mes idées. C’est enlacée dans ces doutes qu’un matin j’ai plié mes bagages et annoncé à l’amoureux que je partais . Je partais ou je fuyais, je ne savais pas où je voulais aller, mais je ne pouvais plus rester; dans le mini-bus qui m’emmenait vers la maison de ma soeur, toutes ces idées tournaient dans ma tête et quand j’ai posé les pieds sur les marches pour descendre, j’ai senti autour de mon cou un bras qui me ramenait vers mon siège, quand j’ai levé les yeux j’ai vu un jeune garçon avec un pistolet qui criait et qui pointait son arme sur chacun d’entre nous.  Au début, comme tout s’est passé très vite, je n’ai pas compris ce qui se passait, je suis restée quelques minutes à me demander si tout était bien réel. Je n’avais vécu ce genre de scène que dans mes cauchemars et c’était dur de l’attacher à la réalité. Ensuite j’ai tout de suite pensé que j’allais peut-être mourir, puis j’ai compris que j’allais tout perdre et que je n’allais pas lutter contre. Le plus nerveux gardait toujours son arme pointée dans le dos du chauffeur en lui criant d’aller tout droit, tout droit, tout droit, tout droit et puis à un moment il lui a crié d’aller à gauche et mon coeur s’est serré plus fort quand j’ai compris qu’ils nous emmenaient dans la favela; sur notre passage, les habitants inquiets nous lançaient des regards impuissants, parfois nous croisions une voiture de police et j’avais  peur que quelqu’un cède à sa panique et crie par la fenêtre. C’était long, trop long, les assaillants étaient nerveux, pas sûrs d’eux, ce qui rendait la situation plus inconfortable encore. Personne ne parlait, nous regardions droit devant nous en ne pensant qu’à sortir vivants. Le jeune homme assis à côté de moi m’a chuchoté : tu es toute seule ici, tu ne connais personne? Je lui ai dit que ma soeur vivait là, mais que je ne savais plus comment la retrouver sans argent ni numéro de téléphone, et il m’a repondu: ta soeur, elle est mariée avec Val, elle s’appelle Suzie, je vais t’emmener chez eux. Et soudain dans cette atmosphère de terreur où j’étais en train de tout perdre, je me suis sentie sereine et protégée…

- Samedi 18 -

La colère s’évade, la peur est tombée, cette nuit j’ai dormi sans cauchemars. J’arrête de me demander si tout cela serait arrivé si j’étais partie l’esprit plus tranquille, si j’avais réussi à appeler ma soeur pour qu’elle vienne me chercher et prendre le bus avec moi, si j’avais accepté que l’amoureux m’accompagne, si j’avais pris un plus grand bus plus compliqué à attaquer en plein jour; j’arrête de penser à ce que j’ai perdu, mon ordinateur, mes photos de 5 mois de voyage, l’appareil de Guillaume, mes textes,  mes livres, mes vêtements, j’arrête d’imaginer ce qui se passe dans la tête de ces jeunes garçons au moment où ils agitent leur arme, au moment où ils découvrent leur butin, si ils lancent des injures à l’égard des propriétaires déchus en s’appropriant avec délectation nos affaires. Je suis allée voir la police, juste pour me prouver que tout était aussi vain que je le pensais : “malheureusement c’est comme ça au Brésil, on ne peut rien faire, c’est compliqué…” Et quand j’insistais ils finissaient par me dire : “si vous voulez vous venez avec nous et on va chez eux puisque vous avez vu où ils habitent”.Je leur ai expliqué que je ne tenais pas à me faire tuer, et ils repliquaient avec des inlassables  “e complicado, e complicado!” Quand les trois gamins sont descendus du bus en courant dans la rue en terre rouge de leur favela avec nos affaires sur leurs dos, une passagère s’est mise à dire à tout ceux qui pleuraient (les femmes, dont moi et un petit garçon de 10 ans) : “no chores meu amor, Deus ve tudo”, ce qui veut dire “ne pleure pas mon amour, Dieu voit tout”. Je raconte ça car au Brésil c’est à cette réalité que l’on se heurte : les flics ont peur mais heureusement, Dieu et là et nous protège, la loi se fera dans l’au delà. En attendant les assassins peuplent les maisons de tôle, les flics mangent des glaces et sirotent des cocos glacées sous les ventilateurs entre deux séances de torture d’un petit fumeur de joins et les églises haranguent les foules à coups de batterie et de hard corre, les fanatiques bras levés hurlent leur foi pour le Seigneur tandis qu’on leur vide les poches. Je suis perdue entre mes confusions. Je suis arrivée ici pleine de ressentiments, accrochée à mes valeurs et à mes exigences, je regardais ce qui m’entourait avec méfiance et mépris, c’est peut-être mon arrogance qui a éte punie de manière radicale.

- Dimanche 20 juin -

Aujourd’hui le Brésil joue au foot et les Brésiliens sont déguisés, barbouillés de jaune et vert, de drapeaux, ils lancent de bruyants pêtards en hurlant, bières à la main. Régulièrement ils soufflent dans des petits appareils en plastiques (toujours jaunes et verts) qui font un bruit strident, leur procurant semble-t-il beaucoup de plaisir. Les femmes sont comprimées dans des robes trop étroites qui font ressortir leurs formes, hautes perchées sur des tongues à semelles compensées, tandis que les hommes, grands et gros comme le veut la culture locale enlacent la bien aimée de la main qui n’est pas occupée par la bière et amoureusement ils se baladent dans la foule et dans la fumée de churasco au sons de gigantesques enceintes qui diffusent des musiques riches en basses et en hurlements, le tout toujours vert et jaune bien sûr. Je tourne la tête pour fuir le pesant spectacle et j’aperçois la fôret amazonienne qui s’étale de toute son immensité de l’autre côté de la berge, je l’avais presque oubliée…

- Samedi 17 juillet -

Paris est sous mes pieds, ma tête, elle, n’est pas encore tout à fait arrivée. Je suis perdue parmi toutes ces vies parallèles semées au fil de mon voyage. Ici, tout ce que je pensais trouver familier me semble étranger, et je sens que je flotte au dessus de moi-même…La solitude après la multitude Brésilienne est difficile mais je l’accepte car je sais aussi les plaisirs qu’elle peut offrir quand je me sens bien. Perdre mes repères et mieux me retrouver ensuite, insatiable curiosité, terre brûlée, fuite en avant, besoin d’exotisme, éternelle insatisfaite, aventurière…Je ne sais pas ce que je cherche, pourquoi je pars et je reviens, à quelle terre j’appartiens après tout cela, ma soeur me répondrait qu’on appartient au monde et pas à une culture ni à un pays…Moi j’en doute. Le voyage balaye des doutes et en apporte d’autres et comme un étrange virus on y retourne toujours.

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- MES PETITES COLLECTIONS TROUVÉES ENTRE BUENOS AIRES ET BELEM -

- Écriteau : Pancarte qui porte une inscription donnant une indication -

- Fermé pour cause de catastrophe naturelle (tremblement de terre, Chili 2010) -

- Vomir dans le W.C. (traversée des îles en bateau, patagonie chilienne) -

- Cédez le passage au pingouin -

- Appuyer ses pieds sur le dossier de devant entraîne l’expulsion du spectateur sans possibilité de remboursement de son billet d’entrée (cinéma BsAs) -

- Traversée de bateaux (Tigre) -

- Maintenir le musée propre, cela nous affecte tous que tu le salisses (tag sur le mur extérieur du musée des arts déco BsAs) -

-Priorité aux obèses -

- Chien anti-social -

- S’il vous plait, ne faites pas pipi en ces lieux, celui qui salit est un ignorant conscient (Praia da Pipa) -

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-Une automobile est un véhicule terrestre à roues, propulsé par un moteur embarqué dans le véhicule. Ce type de véhicule est conçu pour le transport sur route de personnes, mais sa définition peut s’étendre jusqu’au transport de marchandises -

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- SALON NACIONAL DE ARTES VISUALES au PALAIS DES GLACES -

http://www.palaisdeglace.org/

Monica Inés Fierro – Y la eligida es…

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Maria Belèn Alonso – Protegidos

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Graciana Pérez – Eterno vaiven

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Pilar Vigil – Album el mundo colorada panocha

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Jorgelina Mori – Que nadie se venda

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Fernanda Staude – Trenes pasando al amanecer

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Beatrice Machain – S/T

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Esthere Capece-…Que sepa coser, que sepa brodar

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Claudia Contreras – Premio de textil

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- Exposition au Centro Recoleta -

Ernesto Bertani

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- Nicolas Castagna -

“Au fond de moi une aiguille”, livre d’artiste réalisé pour l’exposition 46 SOUS LA COUVERTURE